Moscas

Bocas
Bocas que se abren
Bocas que se abren deglutiendo
Bocas que se abren deglutiéndolo todo.

Engullendo todo bajo un contraste tibio, humectante.
Bocas magullando observaciones, afirmaciones, miramientos.
Bocas con encimas tibias que desarman, desmorrugan, desorbitan.
Juegan estas bocas a ser dios, a construir mundos y habitantes
para luego aprisionarlos, destrozarlos, arrinconarlos entre muelas y partirlos.
Bocas patriarcales grandes como feudos, pregonando directivas
tejiendo redes purulentas de lenguaje, aguijoneando todo con sus toscas lenguas.
Bocas recubiertas por negros círculos de humo, en eternos debates
antropomórficos, literarios, antropofagicos, eructando verborrea,
tosiendo bilis contenida.

Ya que es de buen saber,
que donde se debate no se coje,
donde se construye no se inmola,
que en bocas bien cerradas, no entran moscas…

Fonemas

Sobre
Sobre esto
Sobre esto ya tanto se ha dicho…

Se han contado historias,
se han realizado interminables reuniones,
se han apagado las velas de noche
para soñar toda luz a oscuras.

Tanto se ha hablado ya
de las formas que se gestan
a ojos cerrados;
sobre estrellas diminutas y brillantes
que esparcidas sobre negro
desembocan en colores, en sonidos.

Tras el parpado cerrado
los fonemas viajas libres.
Sin paredes, suelos o techos
que los contengan.
Sin pausas para descansar
o entradas sincopadas.

Los fonemas
ciegos
huelen a poesía,
saben a sangre seca en los ojos,
a pupilas hinchadas.

Y se sienten…
Como la mismísima gloria.

Doscientas Setenta

Doscientas setenta hojas de papel
he llenado, una a una,
con mi versos, con mis letras .
Doscientas setenta hojas,
que desglosadas, una a una,
ocupan el contorno de mi habitación
y la terraza, mi mandíbula abierta,
mis dientes careados
y los huecos internos de mis pies y manos.

He escrito y descrito
en estas doscientas setenta hojas
(numero que ahora reconstruyo
en forma de repetición autoritaria):
La melancolía autosuficiente del poeta,
la vigilia nocturna de un escritor cansado.
La valía de sostener las letras como armas
y sin embargo, jamás haber gatillado a quemarropa.

Doscientas setenta hojas y ningun balcón.

Todas flores que iré cosechando lentamente,
cuando sea temporada de corte.

Cuando el tiempo situado en mis manos,
situado en el tiempo,
lo indique.

Cuando mis manos, situadas en el tiempo,
situado en mis manos,
lo pida.

Boina Gris lee una nota de Bocho Fresco olvidada por este en un bar

A Paula Peyseré

Boina Gris habla solo nuevamente,
se encuentra sentado en un bar
que fácilmente podría confundirse
con “La Paz” o el “Tuñon”,
sin embargo pertenece al embrión
del barrio llamado La Matanza Downtown.
Los bordes de las paredes del viejo bar son negros,
como la espesa pelusa en el ombligo del pobre.

Boina Gris murmura para si mismo entre dientes:
¿Quién hubiera imaginado Bocho Fresco,
ver mi ciudad atravesada por tu prisma
de calidoscopio? Cada vuelta completa
mente diferente a la anterior.

Satisfecho con su razonamiento se levanta
erguido de su silla con intención de avanzar
hacia el baño, pero cae automáticamente al suelo.
Alguien ató juntos los cordones de sus mocasines.

Desde la losa fría, Boina Gris murmura dolorido:

Cada vuelta completa-mente diferente a la anterior.
Ya me las vas a pagar Bocho Fresco, cada vuelta…

Cuatro Relatos Hiperbreves

Laparo

Laparo, escupía en el suelo constantemente, aun cuando debia comer o respirar solamente escupía. Su vida fue corta, pero intensa.


Sorpresa

Litros y litros de plastilina, los ojos de la gente contemplaban perplejos.


Finalmente

Finalmente descubrieron donde se encontraba, ¿Quién lo hubiera imaginado?


Raro

No podía creerlo, insertarse una llave ya era raro, pero girarla y arrancar...

Yo no fui a ver a Fabio Posca

Yo, yo no, yo no fui a ver a Fabio Posca.
No fui, cuando de adolescente seguramente el curtía el “under”. No fui a verlo en sus primeras apariciones con Nico Repetto por la tele, mientras alguien me decía: “Ese puto seguro vive tomando falopa y de la buena”. La papusa, papota, papeti y pinga. No lo vi en “Lagarto Blanco”, ni me lo encontré enfiestado en una Creamfields, mientras yo saltaba, sudando mi pecho desnudo y marcado, las gafas anchas y mi mandíbula temblando como un motor a cuatro cuarenta. Rugian, Rugian, Rugian los leones del coliseo, estallaban. Y al lado, en el Paseo la Plaza, Fabio Posca terminaba otro show, los ávidos espectadores se levantaban de sus butacas, dispuestos a darse una buena tregua en Guerrin. Rugian, Rugian, Rugian sus pancitas de terneros mansos.

Yo, yo no, yo no fui a ver a Fabio Posca.
No fui, cuando en la radio emitieron el último bipido en la señal, ni cuando consiguió su primer programa como conductor estable. No lo fui a ver cuando fue nombrado el programa mas visto de la televisión; mientras yo leía en el diario Perfil que los canales de aire se habían anexado creando un solo canal que emitía dieciséis horas seguidas un solo programa llamado “Posca - Praxis”. No lo fui a ver durante las elecciones de ese año, ni lo vi cuando ganó. No lo fui a ver luego del decreto P.O.S.C18, por el cual todas las calles de Cap. Fed. perdieron sus nombres originales, para pasar llamarse todas Fabio, siendo luego numeradas transversalmente. Fabio uno-dos, Fabio dos-tres. Fabio tres-cuatro.

- Disculpame pibe sabes como llego a Fabio al 600? – me preguntaban.
- Fabio y que? - decía.
- Y Fabio – me contestaban.

Yo, yo no, yo no fui a ver a Fabio Posca.
No fui, cuando comenzaron los años del golpe F.P, que constaba de comandos de ataque con la cara de Fabio Posca, hecha con cirugía estética a cada uno de los paramilitares en sus caras. Ni fui cuando se descubrió su origen alienígena y comenzó el pandemonium y la matanza cruda y desmedida.

No fui y ahora...
soy la última esperanza de la tierra.

Half and Half / Elizabeth Dib - Sebakis

Cuelgan los guantes rojos del ingenio.
Ahí donde la derrota asemeja un ring
cubierto de un suave manto negro,
Como el manto a lo largo de la mesa,
de quien hace saltar la banca
En la ruleta del casino.

Rojos los ojos rojos, contorno negro.
Te amurallaron la mirada
Y estas boxeando en falso;
De cada una que colocaste dos te colocaron.
Tenés desviada la medida,
Como un cansado apostador de casino.

Pero seguís,
impropio de la convulsión
que se acentúa
y te retuerce.

Cuelgan los guantes rojos del ingenio,
esos que fueron rojos, los ojos, rojos
y hoy, negro, que no contiene negro.
.

Elizabeth Dib - Sebakis

Intervención de APA y mia en Godoy Cruz y Costa Rica

Los Mudos - Donde Funes Hace Tango...

Se realizó hace poco la ultima (cuando digo ultima, en realidad digo la primera del año) edición de "Los Mudos" uno de los eventos literarios mas importantes a nivel mundial (cuando digo a nivel mundial lo digo con cariño). En esta foto podemos ver los ultimos detalles.

HAIKUS

En la orilla
un caballo en la sal.
El agua turbia.

La alborada!
Algunas gaviotas van,
Al sur por aire.

Caen las hojas
El mar rabioso grita
Otoño llega.

¡Oh abundancia!
Tus cadenas se rompen
La nieve cae.

Temblar de frío
La cascada emerge
sin un consuelo.

Grillos resuenan,
¡Escuchad su música!
Sin emitir voz.

Una espiga que
se mece en el viento:
Busca el agua.

Montaña roja
La leña quemándose:
Un bonzo en paz.

Hojas y hojas
Ríos llevando hojas!
Oigo su canto.

Un cuenco azul.
Gran frío en las piernas
¡Vapor de sopa!

Una gran hormiga
Con su pesada hoja:
monje medita.

Tras media luna
se junta el otoño.
Abre sus ojos.


URBANOS

Grandes travestis
Con tapados simil piel.
Llega invierno

Hippie con una
Playera en el parque.
Es primavera!

Lo Nuevo!

Bueno, lo nuevo en este mundo blog...

Libros Terminados!!!! entrando a: www.librosebakis.blogspot.com

Pueden leer mis libros terminados!! y pronto para bajar en PDF


Ademas:

Videos de algunos poetas en el III Festival Internacional de Poesia...

Video de mi intervencion en Godoy Cruz y Costa Rica....