NODO 3 - Sabado 13 - 22 hs puntual. Piedras 728 - Lectura y Musica Incidental

Agua que dure!

Amor Líkito

Video Clip - Pelotudo x 1 día - Electric Fake Mustash

Ketrup "El flete no llegó"- Espectaculo Poético Teatral

Actores:

(Por orden de aparición)

- Elizabeth Dib
- John Jetman (pueden haber errores de apellido)
- Felicitas P. Trimarco
- Sebastián Kirzner

QUEDA INAUGURADA LA - EDITORIAL ALAMBRADO -

Así fué la presentación de Dirty Ganga!!!

SALIÓ MI CUADERNILLO PUBLICADO!!!

El fondo del pozo de las letras nacionales (Rev. Ñ)

La lectura del articulo “El hondo bajo fondo”, sobre el escritor Osvaldo Lamborghini, no hizo mas que confirmar lo que ya, hace varios meses, vengo pensando. Ahora resulta que con veintidós años estoy viviendo una pálida y sutil decadencia de la literatura argentina, de la cual ninguno nos hacemos cargo. En vez de indagar (desde el cuerpo) por los nuevos caminos de lenguaje y el rol social del escritor, la nueva literatura contemporánea Argentina lleva como pilar eximio la desacralización de Lamborghini y Perlongher (teniendo en cuenta, que el Fiord del primero es fundamental en la literatura del segundo), cuyas maravillosas letras no han dejado nunca (por suerte) de revelarnos fuertes y novedosas entidades literarias, pero que sin embargo no pueden continuar manifestándose como propias y establecerse como marco generacional veinte o treinta años después. Actualmente estamos entrando en un elitismo literario puramente estético, barrial, pueril. Una mera sensación descriptiva del momento que estamos viviendo, de la agitada vida actual o peor aún, un recordatorio constante de lo que fueron los noventas, bastarían hoy, para ser premiado por estos nuevos cannones. El viejo “Lumpen cultura de barrio” se ha transformado en “Elitismo cultura de barrio”, en este caso no veo la necesidad de ejemplificar, dado que los ejemplos sobran, por no decir que abundan. Esta “estética barrial” no seria un problema, si su meta texto o su trasfondo sugiriese algo mas que una descripción o una leve critica pseudo contestataria. Esta mas que claro, que a diferencia de las generaciones que nos antecedieron, que tuvieron un enemigo o una estética clara a la que oponerse (los surrealistas al academicismo estético, los Infrarrealistas y su pasión por “partirle la madre a Octavio Paz” etc.), a nosotros nos han arrasado y nos han hecho creer que todo vale, que todo tiene el mismo peso, que esta todo bien con todo, todo asfaltado al mismo nivel, incluso nuestras cabezas. Hoy en día, leyendo en mesa de poetas, con cuatro vasos de agua (señores, al poeta vino, como el poroto a la chaucha), se puede recitar el poema mas a favor del sistema o mas opositor, que el efecto va a ser siempre el mismo, la nada, el aplauso, el suspiro y continuar con la lectura. Nadie va a levantarse y a “partirle la madre” a nadie. La pregunta es ¿Por qué sucede esto? Una de las respuestas más obvias seria que automáticamente nos hemos sumado a un emporio globalizante que admite (como parte de su juego) cualquier tipo oposición a su sistema, digamos, una posibilidad más que nos da como parámetro, sin verse realmente afectado en ningún momento (o eso parecemos creer). Ni hablar de que todo lo que no llega a show mediático, inexiste en su totalidad. Sin embargo, es más fácil decir que el agua hirviendo cayó del cielo y nos quema, a decir nosotros no hemos puesto los suficientes huevos sobre la mesa, como para corrernos y continuar avanzando. Es necesario salir cuanto antes de esta falsa opacidad que parece cegar cualquier tipo de avance, tomar la literatura por las caderas y volver a hacerla bailar. Sino, corremos el serio riesgo en un par de décadas, que nuestra literatura pase a convertirse en algo puramente anecdótico.

.

• EL 29 DE AGOSTO SE PRESENTARÁ FORMALMENTE
• MI LIBRO "DIRTY GANGA"
• BAJO LA COLLECIÓN CUADERILLOS,
• ¿QUE TUL?
• (y con Milena Caserola se viene "Axiomas Nocturnos")
• - Estamos de fiesta -

.

Los camiones de basura

Pediste que alguien levantara
tu mugre trasnochada,
en susurros me dijiste,
al oído que soñabas
que los camiones de basura
te tragaban dentro
comprimida, preguntaste
¿Cómo comprimen los
camiones de basura?
Me aprietan, dijiste
las costillas cerradas
de sueño y los camiones me
llevan dentro, comprimirse
no es fundirse al acero,
es rotar con la basura, dijiste
coqueteando alrededor,
mezclándose con la sangre
¿Cómo era mi sangre antes
del sueño de los
camiones de basura?
sangre en el pulmón
de mi costilla ahogada, dijiste
ya no nos coqueteamos,
no jugamos a ser violencia
ni a negar el suspiro del otro.
Somos como residuos, bolsas negras;
mis arrebatos, mis
intentos de sanarte en el sueño
son en vano, dije
extiende tus manos sucias para
frenar la moledora,
detener la maquinaria; dijiste
ahora me ahogo del todo
y sos incapaz de escaparle al metal
del sueño, dijiste;
un ruido agudo como el fin del aire.



Los camiones de basura,
son caballos de Troya
con un pueblo, no,
con un nombre en su interior, no,
con un hombre en su interior
pegado a los desechos;
soy el que conduce
el que comprime, dijiste
que me conocías del sueño
de los camiones de basura
que yo transportaba tu desperdicio
que manejaba tu cuerpo desgarrado
hacia el basurero, dedos llagados de conductor,
dijiste, calentaban tus piernas desde dentro
de alguien que las contrae
parada por parada.



Conducir camiones de basura
desde el interior de uno,
que largo debe hacerse el recorrido
imagino dije, creo que no,
creo, que no hay forma no
de hacerlo solo.


La ciudad se recorta en paradas
para recoger basura,
como basquebolistas de la noche
encestan sus bolsas perfectamente
y corren, casi un triatlón, me dije,
un triatlón de desperdicios,
levantamiento, lanzamiento, maratón,
la ciudad como botín, no,
la ciudad como pista de obstáculos.
Dijiste, ¿que te pasa pendejo?
y lanzaste dos golpes a mi cara
de conductor gordo y seco,
¿Qué te pasa pendejo? esquive el golpe;
Por un instante se oyó solo el ruido
del motor encendido,
pero evitamos el movimiento.


Volví a soñar me dijiste,
dije no, silencio, primero la historia
dije te amo, idiota yo, no,
camiones de basura trasportando
camiones de basura, algo nuevo
me dijiste, putas mamushkas de metal
pensé,
pero no produje sonido alguno.
Si oyeras mi voz de nuevo,
por miedo a que
oyeras mi voz de nuevo.


Desaparecer la basura
Como trabajo de equipo,
detengo el camión,
dos bajan, levantan la basura,
lanzan, chiflido,
arranco camión,
detengo camión,
dos bajan, levantan la basura,
lanzan, chiflido,
arranco camión
detengo camión,
dos bajan, levantan trabajo,
lanzan camión, chiflido,
arranco trabajo
detengo camión,
dos bajan desaparecer,
levantan camión,
lanzan chiflido basura,
arranco camión
detengo basura,
dos bajan, levantan equipo,
lanzan, chiflido,
arranco a desaparecer.
Putas mamushkas de metal
Pienso,
pero no produzco sonido alguno.
Si oyeras mi voz de nuevo,
por miedo a que
oyeras mi voz de nuevo.


En esta nueva guerra,
no, la del sueño, no, te dije,
los camiones de basura
serán los tanques de guerra
de la prole.
De la prole, dijiste
pendejo se te cae el sexo
al suelo y me hablas
de tanques de guerra y metal,
se te cae el sexo
y lo arrastras por todo
buenos aires,
y me hablas de la guerra
de la prole, pendejo
sos una mierda,
pienso,
que soy una mierda
¿Cómo era mi sexo
antes del sueño de los
camiones de basura?
Era duro pedazo de metal
pulido,
olía a leche caliente
y galletas,
a labios abrigados,
ahora huele tanto a basura
que si dejara de hablar,
sin duda, no,
dudando, no, sin dudar
me lanzarían
al camión de la basura.

.

La intervención en forma de duelo al maravilloso poeta Pablo Paredes bajo el Festival Internacional de Poesía fue todo un exito.

GRACIAS A TODOS LOS QUE TOMARON PARTIDO POR LA LIBERTAD DE EXPRESION EN EL ARTE Y LA POESIA!!!!!

VIVA LA POESIA!

.

Estas son algunas de la sensaciones de la Octava Flia - Feria del libro independiente autogestiva.

Como toca esta mujer!!

Valeria Cini haciendo el fragmento final del poema del poeta brasilero, creador del concretismo, Haroldo de Campos llamado "Oda (explícita) en defensa de la poesía en el día de San Lukács".



*poesía pues sí
poesía

te detestan
lumpenproletaria
voluptuaria
falsaria
elitista piraña de la basura
porque no tienes mensaje
y tu contenido es tu forma
y porque estás hecha de palabras
y no sabes contar ninguna historia
y por eso eres poesía
como cage decía*

o como
hace poco
augusto
el augusto:

que la flor flora

el colibrí colibriza

y la poesía poesía.

.

Este miércoles 9 de julio a las 22:00 hs en Casa Brandon:
"Noche de Improvización"
Frenoz: Bajo, Pedalera, Música del espacio.
Valeria Cini: Guitarra, Pedalera, Voz y Viaje.
Sebakis: Poesia a pedal, Voz y Salvavidas.
+
V invasion estraterrestre!!!!

¿Tengo que decir algo mas?

¡Bienvenidos todos a este barco!

Desconocido

I

Mantengo todo preparado.
El anclaje queda lejos,
tengo los brazos abiertos
y pienso caer de trompa,
ya veremos finalmente quien me ataja.



II

Toda caída es una forma
de sublimación ante lo desconocido.



III

Al caer llevo los brazos abiertos
y siento que abrazo todo lo
que me atraviesa, sin embargo
me cuesta horrores sostenerme
agarrado, aferrado
del extremo saliente
del aire.


IV

Voy bajando y bajando.
Tanto tiempo cayendo
que tengo los labios
agrietados y creo que
es posible, que antes de
terminar de caer
pueda morir de inanición.


V

El hambre es el opio…de los que caen.


VI

Comienzo a creer que soy dios.
Quien podría negármelo si
no hay nadie alrededor,
solo el aire y yo,
Cayendo. Cayendo. Cayendo.


VII

Estoy convirtiendo esta nada que muta
constantemente (a medida que avanza
la caída) en mi reino.

He decidido crear nuevas leyes
a mi antojo o gusto personal
de ser omnipresente
y vivir mi reinado tranquilo,
en este mundo tan sencillo,
tan afable, competente…

Ojos da Cultura

Llevan
Llevan a todos
Llevan a todos lados,
firmes como aves de migración,
las letras con las que cada uno de ellos escriben.

Están mas decididos que atados,
más armados que poblados,
más unidos que
pegados por los brazos.

Se los ve leyendo, recitando, discutiendo,
debatiendo, escribiendo juntos, solos, en jams,
en bares, centros culturales, a mano y en teclados.

Se los ve escribiendo,
Se nos ve
escribiendo…

¿Es esto lo que nos sostiene la cultura?
Es esto lo que sostiene la cultura
Es esto lo que sostiene
Es esto lo que?
Es esto!

Lo que nos acerca, lo que facilita
nuestra comunicación, nuestro aprendizaje
y cualquier tipo de avance.

No son los I pods, el Nextel, el Tripod,
Los Go fast, Speed more, Get a line,
Free to talk, el Nero Burning rom o
El Send this to everyone you know…

Los nuevos cuerpos de la cultura,
vagan en talleres, presentaciones de libros,
llegan a ciclos literarios, a lecturas
cuyo valor de entrada varía
entre los cero y cinco points.

Y sonríen siempre,
cuando notan que alguien joven
se apunta en un micrófono abierto y se abre,
para leer un texto en publico, por primera
vez.

Amor latente

Menester de lo precario seria el de publicar tus vísceras en un aviso clasificado pidiendo, a cambio de una sutil recompensa, el resto de tu cuerpo.
Si no te hubieras ido, hoy serias una mujer mucho más…. mucho menos.
Los mediodías son largos y solitarios, desde acá, cerca de la ventana, todo lo que mis ojos logran divisar son pastizales, mas allá de los pastizales, pastizales, y muy a lo lejos, hacia el sur, veo una larga sombra que cubre mi campo de visión haciéndolo llegar al horizonte, en mi fuero interior, intuyo que posiblemente, sea algún pastizal.
Mis almuerzos son neutros, lentos y constantes. Una comida mía puede durar alrededor de medio día de trabajo. Llevo la comida a mi boca, mastico, largo y prolongado, luego lo trago, lo vomito, mastico, largo y prolongado, lo trago, vomito, mastico, muevo el bolo alimenticio por mi boca, largo y prolongado y trago. Por momentos esta rítmica me produce un gran desasosiego.
Y es en esos momentos, los de larga espera, en los que me doy cuenta que ya no estas y que no me queda nadie que me ayude a sostenerme el corazón de costado para poder limpiarme, ayudado por un pequeño cepillo de dientes y Pulloid, el by-pass que yo mismo me realice con un caño de p.v.c que sobraba de la cañería del inodoro, después de que me acuchillaras en otro de tus intentos por volver a casa de tus padres.
A veces, cuando paso mis tardes mirando puestas de sol, con mi cuerpo mullido acomodado en la tranquera, armando castillos de cartas y escupiendo pequeñas bolas de tabaco que se pegan como barro amontonado en las ruedas de la camioneta “Ford Ranger” que compramos robada cerca de Ezeiza, pienso, cuanto mejor hubiese sido dejarte sin piernas.
Entonces me pongo triste, me levanto enfurecido y le grito con crudeza al viento “chaco-pampeano”, escupiéndole al oído tu crueldad. Y aun así, hay veces, que ni eso me repone.

Moscas

Bocas
Bocas que se abren
Bocas que se abren deglutiendo
Bocas que se abren deglutiéndolo todo.

Engullendo todo bajo un contraste tibio, humectante.
Bocas magullando observaciones, afirmaciones, miramientos.
Bocas con encimas tibias que desarman, desmorrugan, desorbitan.
Juegan estas bocas a ser dios, a construir mundos y habitantes
para luego aprisionarlos, destrozarlos, arrinconarlos entre muelas y partirlos.
Bocas patriarcales grandes como feudos, pregonando directivas
tejiendo redes purulentas de lenguaje, aguijoneando todo con sus toscas lenguas.
Bocas recubiertas por negros círculos de humo, en eternos debates
antropomórficos, literarios, antropofagicos, eructando verborrea,
tosiendo bilis contenida.

Ya que es de buen saber,
que donde se debate no se coje,
donde se construye no se inmola,
que en bocas bien cerradas, no entran moscas…

Fonemas

Sobre
Sobre esto
Sobre esto ya tanto se ha dicho…

Se han contado historias,
se han realizado interminables reuniones,
se han apagado las velas de noche
para soñar toda luz a oscuras.

Tanto se ha hablado ya
de las formas que se gestan
a ojos cerrados;
sobre estrellas diminutas y brillantes
que esparcidas sobre negro
desembocan en colores, en sonidos.

Tras el parpado cerrado
los fonemas viajas libres.
Sin paredes, suelos o techos
que los contengan.
Sin pausas para descansar
o entradas sincopadas.

Los fonemas
ciegos
huelen a poesía,
saben a sangre seca en los ojos,
a pupilas hinchadas.

Y se sienten…
Como la mismísima gloria.

Doscientas Setenta

Doscientas setenta hojas de papel
he llenado, una a una,
con mi versos, con mis letras .
Doscientas setenta hojas,
que desglosadas, una a una,
ocupan el contorno de mi habitación
y la terraza, mi mandíbula abierta,
mis dientes careados
y los huecos internos de mis pies y manos.

He escrito y descrito
en estas doscientas setenta hojas
(numero que ahora reconstruyo
en forma de repetición autoritaria):
La melancolía autosuficiente del poeta,
la vigilia nocturna de un escritor cansado.
La valía de sostener las letras como armas
y sin embargo, jamás haber gatillado a quemarropa.

Doscientas setenta hojas y ningun balcón.

Todas flores que iré cosechando lentamente,
cuando sea temporada de corte.

Cuando el tiempo situado en mis manos,
situado en el tiempo,
lo indique.

Cuando mis manos, situadas en el tiempo,
situado en mis manos,
lo pida.

Boina Gris lee una nota de Bocho Fresco olvidada por este en un bar

A Paula Peyseré

Boina Gris habla solo nuevamente,
se encuentra sentado en un bar
que fácilmente podría confundirse
con “La Paz” o el “Tuñon”,
sin embargo pertenece al embrión
del barrio llamado La Matanza Downtown.
Los bordes de las paredes del viejo bar son negros,
como la espesa pelusa en el ombligo del pobre.

Boina Gris murmura para si mismo entre dientes:
¿Quién hubiera imaginado Bocho Fresco,
ver mi ciudad atravesada por tu prisma
de calidoscopio? Cada vuelta completa
mente diferente a la anterior.

Satisfecho con su razonamiento se levanta
erguido de su silla con intención de avanzar
hacia el baño, pero cae automáticamente al suelo.
Alguien ató juntos los cordones de sus mocasines.

Desde la losa fría, Boina Gris murmura dolorido:

Cada vuelta completa-mente diferente a la anterior.
Ya me las vas a pagar Bocho Fresco, cada vuelta…

Cuatro Relatos Hiperbreves

Laparo

Laparo, escupía en el suelo constantemente, aun cuando debia comer o respirar solamente escupía. Su vida fue corta, pero intensa.


Sorpresa

Litros y litros de plastilina, los ojos de la gente contemplaban perplejos.


Finalmente

Finalmente descubrieron donde se encontraba, ¿Quién lo hubiera imaginado?


Raro

No podía creerlo, insertarse una llave ya era raro, pero girarla y arrancar...

Yo no fui a ver a Fabio Posca

Yo, yo no, yo no fui a ver a Fabio Posca.
No fui, cuando de adolescente seguramente el curtía el “under”. No fui a verlo en sus primeras apariciones con Nico Repetto por la tele, mientras alguien me decía: “Ese puto seguro vive tomando falopa y de la buena”. La papusa, papota, papeti y pinga. No lo vi en “Lagarto Blanco”, ni me lo encontré enfiestado en una Creamfields, mientras yo saltaba, sudando mi pecho desnudo y marcado, las gafas anchas y mi mandíbula temblando como un motor a cuatro cuarenta. Rugian, Rugian, Rugian los leones del coliseo, estallaban. Y al lado, en el Paseo la Plaza, Fabio Posca terminaba otro show, los ávidos espectadores se levantaban de sus butacas, dispuestos a darse una buena tregua en Guerrin. Rugian, Rugian, Rugian sus pancitas de terneros mansos.

Yo, yo no, yo no fui a ver a Fabio Posca.
No fui, cuando en la radio emitieron el último bipido en la señal, ni cuando consiguió su primer programa como conductor estable. No lo fui a ver cuando fue nombrado el programa mas visto de la televisión; mientras yo leía en el diario Perfil que los canales de aire se habían anexado creando un solo canal que emitía dieciséis horas seguidas un solo programa llamado “Posca - Praxis”. No lo fui a ver durante las elecciones de ese año, ni lo vi cuando ganó. No lo fui a ver luego del decreto P.O.S.C18, por el cual todas las calles de Cap. Fed. perdieron sus nombres originales, para pasar llamarse todas Fabio, siendo luego numeradas transversalmente. Fabio uno-dos, Fabio dos-tres. Fabio tres-cuatro.

- Disculpame pibe sabes como llego a Fabio al 600? – me preguntaban.
- Fabio y que? - decía.
- Y Fabio – me contestaban.

Yo, yo no, yo no fui a ver a Fabio Posca.
No fui, cuando comenzaron los años del golpe F.P, que constaba de comandos de ataque con la cara de Fabio Posca, hecha con cirugía estética a cada uno de los paramilitares en sus caras. Ni fui cuando se descubrió su origen alienígena y comenzó el pandemonium y la matanza cruda y desmedida.

No fui y ahora...
soy la última esperanza de la tierra.

Half and Half / Elizabeth Dib - Sebakis

Cuelgan los guantes rojos del ingenio.
Ahí donde la derrota asemeja un ring
cubierto de un suave manto negro,
Como el manto a lo largo de la mesa,
de quien hace saltar la banca
En la ruleta del casino.

Rojos los ojos rojos, contorno negro.
Te amurallaron la mirada
Y estas boxeando en falso;
De cada una que colocaste dos te colocaron.
Tenés desviada la medida,
Como un cansado apostador de casino.

Pero seguís,
impropio de la convulsión
que se acentúa
y te retuerce.

Cuelgan los guantes rojos del ingenio,
esos que fueron rojos, los ojos, rojos
y hoy, negro, que no contiene negro.
.

Elizabeth Dib - Sebakis

Intervención de APA y mia en Godoy Cruz y Costa Rica

Los Mudos - Donde Funes Hace Tango...

Se realizó hace poco la ultima (cuando digo ultima, en realidad digo la primera del año) edición de "Los Mudos" uno de los eventos literarios mas importantes a nivel mundial (cuando digo a nivel mundial lo digo con cariño). En esta foto podemos ver los ultimos detalles.

HAIKUS

En la orilla
un caballo en la sal.
El agua turbia.

La alborada!
Algunas gaviotas van,
Al sur por aire.

Caen las hojas
El mar rabioso grita
Otoño llega.

¡Oh abundancia!
Tus cadenas se rompen
La nieve cae.

Temblar de frío
La cascada emerge
sin un consuelo.

Grillos resuenan,
¡Escuchad su música!
Sin emitir voz.

Una espiga que
se mece en el viento:
Busca el agua.

Montaña roja
La leña quemándose:
Un bonzo en paz.

Hojas y hojas
Ríos llevando hojas!
Oigo su canto.

Un cuenco azul.
Gran frío en las piernas
¡Vapor de sopa!

Una gran hormiga
Con su pesada hoja:
monje medita.

Tras media luna
se junta el otoño.
Abre sus ojos.


URBANOS

Grandes travestis
Con tapados simil piel.
Llega invierno

Hippie con una
Playera en el parque.
Es primavera!

Lo Nuevo!

Bueno, lo nuevo en este mundo blog...

Libros Terminados!!!! entrando a: www.librosebakis.blogspot.com

Pueden leer mis libros terminados!! y pronto para bajar en PDF


Ademas:

Videos de algunos poetas en el III Festival Internacional de Poesia...

Video de mi intervencion en Godoy Cruz y Costa Rica....

Cae

Cae agua,
Cae agua sucia del cielo.
Bajan los ángeles mudos,
Vierten, vierten,
vierten agua entre la gente.
Agua veo caer.

De carbón cabreante carne

Se sumerge esta niña
En el charco de agua,
Se sumerge esta niña
En lo sucio del tiempo,
Se sumerge esta niña
En la carne del ángel,
Se sumerge esta
niña,
Se
Sumerge.

Baja,
Baja hacia el agua,
Baja hacia el agua seca.
Donde la historia
se repite
Continuamente,
Continua
mente
A si misma.
Baja en espiral
y baja.

Baja esta niña
Vendada de pies y manos.
Pues el agua que ha bebido
Junto a su padre, todo este tiempo,
Tanto tiempo, es todo, es tanto…
Era agua sucia, era agua sucia,
Era agua,
Era…

Papíto va a hacer la comida.
Tranquilita, que papíto prepara…
Tranquilita, Tranquilita, Tranquilita.
Decía su padre, junto al balde de la cachimba.

Todo se recorre en el agua,
Las formas se aflojan en el agua,
Floto como boya dentro del agua;
Y agarrada a mí, la niña vendada,
Su padre, la espiral, el molde, los Ángeles,
El cielo, el aire, el hombre a la Fuerza,
La eternidad al galope, el ocio,
La esencia, el sánscrito, la hora…

Él;
El tiempo…
El tiempo que pasa…

Papíto va a hacer la comida.
Decía mi padre, junto al balde de la cachimba.
Tranquilito, que papíto prepara…
Tranquilito, Tranquilito, Tranquilito.

Frames de la intervencion en Godoy Cruz y Costa Rica

Acá

Acá,
Acá se mueren,
Acá se mueren los niños,
Acá se mueren los niños viejos;
Acá se tallan mis versos,
Acá se ciegan los hombres,
Acá se lavan las manos.

Acá,
Acá se inflan,
Acá se inflan sus panzas,
Acá se inflan sus panzas rosas;
Acá estallan mis globos,
De acá se alejan las ferias,
Acá se llora de hambre.

Acá,
Acá se acaban,
Acá se acaban los sueños,
Acá se acaban los sueños rotos;
De acá se lanza dinero,
Acá se parten los ojos,
Acá me vuelvo poeta.

Acá,
Acá se escurre,
Acá se escurre su sangre,
Acá se escurre su sangre seca;
Acá se mojan los trapos,
Acá se limpian las trampas,
Acá reluce la muerte.

Acá,
Acá vuelvo a sentirme,
Acá vuelvo a sentirme como en casa.

Mañana lectura poetica con pintura y musica

VENGAN A "CONTAMINACION ARTISTICA" VERÄN BUENOS CUADROS, HABRA UN MUSICO INVITADO, TODO BASTANTE CHILL, ADEMAS VOY A ESTAR LEYENDO UN POCO DE MI POESÍA.

PUEDEN CLICKEAR EN LA FOTO, DE CUALQUIER MODO, LA DIRECCIÓN ES: Fitz Roy 1716. 20 HS. ES MAÑANA VIERNES 25.

Ley de Compensaciones / Poema

Todo,
Todo era,
Todo era rock,
Todo era rock en un perfecto sistema.

Pickpoket Rock,
Rock franelero, manoseador del carterista en el subte,
Sus manos anchas y vacilantes, sobre mis nalgas,
Y mi cartera volcándose insegura hacia sus bolsillos.

Pero me toca,
Me acaricia el cuerpo,
Me asume vivo.

Todo,
Todo era,
Todo era rock,
Todo era rock en un perfecto sistema.

Fat Burner Rock,
En el Sport Gym de primera línea,
Velocidad – mas rápido – movimiento,
Comer, quemar, cagar mi propia grasa que cae,
Velocidad – mas rápido – movimiento.

Pero me afirma,
Me tonifica,
Me vuelve bello.

Todo,
Todo era,
Todo era rock,
Todo era rock en un perfecto sistema.

Pink Porno / Art Rock,
En el que cada critico de arte,
Es un megalómano o un alcohólico encubierto,
Donde el artista se prende fuego como un bonzo,
Se ahoga en lava, bajo las crispadas ruinas de Pompeya.

Pero viaja a Modena,
Descubre el fantástico
Universo Louis Vuitton,
Aprende a tener Savoir Fair.

Todo,
Todo era,
Todo era rock,
Todo era rock en un perfecto sistema.

Words Into / Free Fall Rock,
Donde cada palabra que se asume poesía,
Se asemeja mas, a cada segundo, a algún tipo de
Pornografía sentimental, o prosa reestructurada y vana.
Obras completas de poesía vertical y nihilismo absurdo,
Que me dejan frío.

Pero gano el concurso
Olga Orozco,
Edito con Seix Barral
E integro mesas redondas,
En oscuros homenajes,

A Vallejo.

Apertura de un bar y Poesia con su anfitrion

Esto es el jueves 10 de abril, o sea, pasado mañana, estan todos invitados. Voy a estar recitando...

Los Perros Nocturnos (Completo)

Cronicas: I

Éramos nosotros y quizás algunos más,
corriendo por la buhardilla, atravesando
las máscaras venecianas, guiados por
nuestras narices de Cyranos; hasta caer
posesos, presos del fulgor de unos ojos
violentamente violetas.
Nos acercamos sigilosos y mordimos
sus pies desnudos hasta subir discretos
a una ingle mojada, que nuestras lenguas
acariciaron sincopadas y presurosas,
con el fin de no revelarle a la noche
el comienzo de nuestro juego.


II

Levantamos su rojo /corset-cabaret-caviar/
y bailamos jubilosos por la bajada de la
Rue Montmartre hasta llegar, entre espasmos
contenidos, a bordear su curvilíneo descenso.


III

Nuestras bocas sabían a sal, nuestras
narices olían a madera vieja.
Cerca del Boulevard Saint Dense, dejamos
enterrado el mejor hueso, ese que antes
fue carne, que supo en nuestras bocas
a libido derramada, a ojos violetas y sangre seca.


IV

Al despuntar el día vagamos como leprosos,
con nuestras cabezas gachas, sonriendo
mentiras a los infelices.
Por la noche junto a la caída del sol,
nuestros espíritus fueron redimidos del encierro
de la luz. Algunas bocas mordieron las manos
de quienes nos daban de comer, otros recitamos
extasiados pasajes perdidos en textos de Bataille.


V

¡Ahí vienen los perros!
Los ventanales de la Rue San Juan se cerraron
previniendo todo tipo de avance,
lacerando violentamente
la sorpresa de nuestra llegada.


VI

Como perros de raza nos fuimos yendo
con las cabezas en alto,
en el silencio más puro y diegético,
un silencio cargado de rabia sometida al desprecio.
Vagamos declamando Blake por la Rue de la Republique
necesitados del bello carnaval y de unas
/pálidas-piernas-nocturnas/ y entreabiertas.

VII

Carnaval, la única noche en la que el noble se
convierte en perro y el perro se vuelve ley.
Bailamos como perros felices moviendo
nuestras colas entre caras bufonescas,
en un trance dionisiaco; hasta que uno de nosotros
vislumbró en un destello, dos bellas máscaras
siamesas de Atenea, colocadas como estandarte
en pequeños y delicados cuerpos jóvenes.


VIII

Sobre el cortejo del opulento carnaval,
los perros de la noche comenzamos nuestra
hipnótica danza, apartando a la doble diosa
hacia un lugar aislado, hacia una tierra
menos curtida de colores y sonidos vivos.


IX
“El ladrido de los perros, opaca el llanto de los dioses”.


X

En la Rue de L'Odéon nos observaron
aguantando la respiración, como quien
examina de cerca y con asco a un apestado,
o quien baña en el río a un mal parido.
Afortunadamente un frío de perros respaldó
nuestro vagar, haciendo retroceder a los gélidos curiosos.


XI

Un afilado metal se abrió paso en el cuerpo
de uno de los nuestros, segundos antes de que
oyéramos elevarse el canto efervescente de la turba.

¡Ahí están los perros! ¡Los que están malditos!

¡Los que atacan de noche! ¡Los que asesinan a los dioses!


XII

Si el dolor físico tuviese palabras,
estarían marcadas a cara de perro.
De la Rue du Pré se elevó un vapor negro,
que olía a carne chamuscada, a llagas en el cuerpo.
Exhaustos de escapar, los que quedamos decidimos
hacer frente con nuestro veneno, a los extirpadores de la peste.


XIII

El fuego quemaba nuestras orejas
y bocas; entre mordidas compulsivas
elevamos ladridos de muerte, recitando
poemas de Rimbaud mezclados con la verborrea
propia de la pelea; una verborrea lírica
que en cada mordida, con cada zarpaso,
nos devolvía a la noche, nos acercaba a la muerte.


XIV

“To die: to sleep; No more; and by a sleep to say we end The heart-ache and the thousand natural shocks That flesh is heir to, 'tis a consummation Devoutly to be wish'd. To die, to sleep; To sleep: perchance to dream”.


(Hamlet, III, 1)

Triada - Tres - Trilce / Del libro: Palido-Poemario-Parco

I

Pienso en la lejanía
Como otra forma de gobierno;
En el que la distancia, como la
Matriz de puntos que
Columpia nuestra arritmia diaria,
Encuentra en su amplio espectro
De espacios blancos y

/ Senos rojos /
/ Rojas lenguas /


/ Lenguaje infierno /
/ Rojo /

Morbosos deseos,
Inacabados y truncos.




II

Subido a la terraza
De mis propios humos dulces,
Intentaré medirte la distancia,
Especular tu soledad.




III - Final

El tiempo ensancha
Sus fauces de hombre muerto.

Quebrando, al pisar en contrapunto

Tus ojos de deseo

/ Caóticos – Celestes – Cíclicos /

Tus zapatos Lady Stork,
Tus tibias manos huecas,


Por la salida;
Única y eterna;
A Lavalle al 600

Burla / Poema de Fé (Feli, Felvinkas, Felicitas, Felicidad) que me encanta

Burla.
Peso del viento en mi pelo.
No se por que te espero,
ni se porque te espanto.


Entonces me doy cuenta,
después de haber escrito
todo el tiempo para vos,
que en realidad,
yo escribo para mi;
una vez mas chiquita free,
chiquita sincera,
crudita.

Entonces me doy treta
para sentirme
mala, sanguínea,
maniterre, Mujer – Punto;
parte de frases aparte

y todas ellas una
y todas ellas una

Rancio.
Así te siento.
Sopa de tu pecho en mi cocina.
Eso tengo, tango,
clavos, claves…

Sed.
Sed de tu caldo de res,
aunque también caldero seas.


Odio al odio, lo odio.

Pero mas odio al amor
y mas a las canciones de amor.

Este amor inmenso,
este amor siniestro,
este amor simbiotico.

Si, este amor simbiotico.

En el que nos…
fagocitamos,
en el que nos…
inyectamos nuestras
propias miserias,
y en que poco a poco
nos vamos
infectando de proyección.

Y no hay caso
cuando lo quiero es asi,
cuando lo quiero soy yo
perfeccionándolo a el;


- Este no es un restoran,
ni un hotel a donde venir a dormir –

Me dijo.

Y yo,
yo me doy cuenta,
el no,
de que asi,
solo soy
mi propia
reina
batata.

Busqueda / Formato: Cuento Corto

Comenzó por algo sencillo, cortarse las venas. Así lo hizo, agarro por el mango un cuchillo shinzu y corto dos tajos perpendiculares a sus muñecas. Con la herida abierta, se lavo las manos, para luego introducir su dedo índice izquierdo en el tajo. Primero fue explorar la sensación de ingresar en su propio cuerpo, la sensación de tocar los huesos de sus muñecas, palpar las venas, para luego bajar hasta donde el tajo finalizaba y con su dedo índice ir rompiendo la piel hasta llegar a la mitad del brazo. Eso le permitió meter su mano izquierda entera dentro de su brazo derecho, decidida, agarró el hueso del brazo y movió la mano como masturbándolo. Algo faltaba, decidió entonces intervenir mas directamente, tajeó desde el hombro hasta el pecho y con sus uñas largas, logro arrancar la piel que cubría su pecho, hasta sentir el contacto con sus costillas y la sangre cayendo al suelo como un mar embravecido. Se agarro por el hueco entre uno de los huesos de la costilla y otro, y comenzó a tironear, buscando abrir su caja toráxica, dejar de sentirse encerrada, pero estaba demasiado trabada. Entonces rompió la piel del otro lado del tórax y sus pechos cayeron hacia el ombligo como frutos maduros, ahora si podría forcejear con ambas manos. Tomo sus costillas y tiro con fuerza hacia fuera, hasta que, acompañado de un seco sonido de quiebre, sus costillas cedieron. Ahí lo encontró, su corazón latiendo de emoción, lo agarro con ambas manos, lo saco hacia fuera y lo acaricio con sus dedos fríos, cerro los ojos y sonrió, mucho mas tranquila.

Dios es Circular

Dios
Es
Circular
Déjenlo
Girar
Mírenlo hamacarse en la galaxia
Dios
Se cae de las escaleras
Y rueda
Pero no se lastima,
Porque dios no se lastima.
Un jugador sin límites,
Juega dios que juega
Y baila en el regazo
De una dama y salta
Y juega a crear.
Pero no juega,
Porque dios no juega
Entonces es todo,
Y ahí, desaparece
Y en el lugar donde estaba
Ahora hay burbujas de colores,
Miles, millones,
Y bien adentro,
En el bosque,
Hay una comunidad,
De asquerosas ratas,
Que sin embargo,
Crean la miel más dulce del mundo.
Plato que solo comen los dioses,
O comían, porque donde estaba dios,
Ahora solo hay burbujas de dios,
Porque dios no muere,
Poque es dios.
Corre dios, corre como un chico,
Desnudo en la hierba, goza.
Dios corriendo con su sexo al viento,
Siendo uno con todo,
¿Hay algo más plenamente sexual, que dios?

Cuarta hoja, del diario de Pan

HOMENAJE A JULIO CORTAZAR - MICRORRELATO

A la Corte del Azar en Julio

Che, vos que estas ahí, decime ¿es seguro seguir?, fijate bien, ¡acá! Entre la palabra palabra y lo que continua, o sea lo que continua, ¿esta todo en orden? ¿No ves un puntito negro que se cuela . entre la palabra cuela y entre la palabra cuela?

Bueno, eso es la ficción.

Axiomas Nocturnos - Axioma Punk (Basado en la vida de Clemente CLoir)

La cuarta parte del segundo libro de Axiomas Nocturnos.


IV


Mi chica punk-axioma
se hizo un amigo chileno,
que la bañó en su ducha,
que me dijo al oído:



“Weon picante, estudia weon,
¡trabaja! para de robar,
dai vergüenza weon”



Respiré profundo,
fumé una calada más
de mi cigarro
y lancé el humo
en su cara
mi puño encontró
su pera, mis piernas
encontraron sus costillas.



Mi chica punk-axioma
se hizo un amigo chileno,
que la bañó en su ducha,
que me dijo desde el suelo:



“Weon basta, no me golpees
mas weon, para ya weon,
dai miedo weon”



Fumé una calada más
de mi cigarro…

Comenzando a trabajar junto a APA

APA son las siglas que reunen a un grupo de artistas de diferentes ramas, que han comenzado a trabajar juntos, en pos de llevar la idea de dialogo entre artistas, y entre artistas y publico un poco mas allá. Hemos tomado como primer eje o dispositivo de trabajo la intervención urbana (reaccionar el medio que nos rodea). La idea es construir una maquina organica, en comunion de artes y crear una estetica de grupo.

Todo el proceso, tanto de creación como de debate, esta siendo registrado en audio y video y subido a la web. La idea es que este proceso sirva como eje a otros grupos y ademas se desenvuelva como hecho artistico propio.

Dentro de poco va a realizarse el "Estrellar Contra el Cielo" uno de los primeros eventos de APA y estan todos invitados. La invitación es para el 5/4 a las 10pm en Costa rica y Godoy Cruz. Para ver el flyer toque en la foto, que se agranda y les da todos los detalles necesarios.

Sino vayan a : http://apabuenosaires.blogspot.com/


¿Que quiere decir APA?

APA es:
Artistas en Proceso de Autogestion

Arte Por Arte
Arte Para Ayudar
Amamos el Polvo Astral
Activar Paredes Aridas
Artistas Produciendo Aceite
Apocrifros Paradigmas Acumulados
Artistas Pintando Aire
Alfabeto Para Artistas
Así Parecemos Alejarnos
Artifices Parias Agrupados
Anonimos Pecadores Alcoholicos
Activamos Para Accionar
Always Pride Antz
Afirmamos Placeres Alarmantes
Ajenos Parecemos Atados
Atacan Peces Amarillos
Atractivos Peligros Arden

Arte Principalmente Arte

Especie de Dramaticula absurda (por asi decirlo)

F y A

F: Era un recinto atiborrado de valijas

A: Te digo que no

F: Me acuerdo patente, segundo vagón a la izquierda

A: Que no

F: Vos tenías el pelo corto

A: No

F: Y yo me rascaba la nariz como con alergia

A: No

F: La misma escena, como con dejavu constante

A: No

F: Era un recinto atiborrado de valijas

A: Te digo que no

F: Me acuerdo patente, segundo vagón a la izquierda

A: Que no

F: Vos tenías el pelo corto

A: No

F: Y yo me rascaba la nariz como con alergia

A: No

F: La misma escena, como con dejavu constante

A: No

F: Era un recinto atiborrado de valijas

A: Te digo que no

F: Me acuerdo patente, segundo vagon a la izquierda

A: Que no

F: Vos tenias el pelo corto

A: No

F: Y yo me rascaba la nariz como con alergia

A: No

F: La misma escena, como con dejavu constante

A: No

F: Que raro, estaba casi seguro….


Bajan las luces.

FIN

VIDEOS EN YOUTUBE

Aca les dejo la posibilidad de ver algunos videos de mi poesia en youtube:

Simplemente toque ACA

o ingresen por sus propios medios a http://youtube.com/sebakis

Un poco de Sci - Fi al asunto

Akutagawa (Homenaje a Ryunosuke Akutagawa)

Ryunosuke Akutagawa se encontraba descansando tranquilo en su habitación dentro de la “Facultad Nacional de Letras” de Japón. Había estado toda la mañana internado en esas mismas cuatro paredes, releyendo en silencio los cuentos selectos de Edgar Allan Poe. La prosa delicada pero punzante de Poe le recordaba el paso de los colores otoñales hacia el gris terciopelo invernal.

El prof. Akutagawa acostumbraba descansar en su cama con el cuerpo boca arriba y los brazos tranquilamente acomodados a los costados del cuerpo, debajo de su cadera.

Ese día había estado forzando su cabeza nuevamente; su médico, el Dr. Saito, le tenía prohibido exigirse de esa forma ya que su vida podía correr peligro. Por eso había decidido tomar cinco minutos de descanso por cada veinte de trabajo, pero no lo lograba. Aunque su cuerpo permanecía neutro su cabeza no paraba, segundo alguno, de trabajar.

Esta tensión le hacia sentir su cabeza caliente, como a punto de explotar y, a la vez mantenía su cuerpo empapado bajo un sudor frío. A medida que subía la presión, los ojos de Ryunosuke se iban volviendo rojas esferas, circunvaladas por unas negras ojeras que se le iban formando en sus parpados y caían casi hasta los pómulos. En el sumum de la tensión mental, en su ojo derecho comenzaron a aparecer una serie de engranajes transparentes que se desplegaron a lo largo y ancho de la habitación girando rítmicamente, uno impulsado por el movimiento del otro. Muy nervioso, se tapó el ojo derecho y observó el cuarto con el otro; si bien ahora no los veía girar en torno a la habitación, estaban dentro de su ojo, girando constantemente metálicos y fríos.

En la oscuridad de su mente esos engranajes transparentes crecían a velocidad y se multiplicaban por cientos. Nuevamente decidió abrir el ojo derecho. Los engranajes continuaban su marcha. Akutagawa comenzó entonces a moverse nerviosa y epilépticamente. Sentía que algo punzaba desde adentro suyo hacia fuera; algo pugnaba por salir. El ojo que veía los engranajes comenzó a latirle fuertemente, la velocidad y la fuerza que ejercía esa presión iba en aumento. Le dolía horrores. De pronto, su cornea se rompió, y por ese agujero apareció un dedo tanteando la herida recién abierta. Luego, el dedo tomo fuertemente un costado del ojo y ejerció una presión tal que logro romperlo por completo, volaron pedazos de ceja, lóbulo y pestañas. Todo seco, sin sangre.

Ya no se veía por el agujero solamente un dedo, sino que, toda una mano se mostraba saliendo por el ojo mientras el cuerpo temblaba. Esa mano fue haciendo espacio a otra que salía por el mismo sitio y juntas terminaron de presionar sobre la cara del profesor hasta abrirla por completo. Y bajando el cuerpo vacío por su cintura como si fuese un cascaron vacío, un nuevo Akutagawa, similar al anterior, fue expulsado hacia los engranajes.

Asustado, éste Akutagawa trato de caminar pero se cayó al instante; no lograba mover las piernas. No podía gritar y le dolía mucho la nuca. Llevo su mano izquierda hacia el lugar de dolor, ésta le retornó bañada en sudor. La transpiración mojaba su cara.

Sintió entonces un leve dolor encima de su cabeza, en la tapa superior de su cráneo, que se volvía cada vez mas intenso. Tocó algo puntiagudo que provenía de adentro de ésta y formaba una protuberancia. Ésto era lo que hacia presión en la copa de su cráneo. El dolor se fue haciendo mayor, hasta que la copa del cráneo se resquebrajó. Por ese agujero apareció una pierna, constituida por un pedazo de pantalón verde y un zapato negro.

El cráneo del nuevo Ryunosuke, ahora quebrado en varias partes, se movía agitado de derecha a izquierda, sacudido por la pierna que intentaba salir. Finalmente, la cabeza terminó por romperse y desde adentro apareció otro Akutagawa, pero esta vez más pequeño. Éste Akutagawa, salió disparado de su mollera y comenzó a correr desesperado y en círculos por encima de los engranajes, mientras los dos cuerpos-cascarones de sus “antecesores” se mantenían tirados en el suelo.

Al llegar al engranaje más alto, el pequeño Akutagawa se lanzó al vacío; pero a mitad del salto, su pantalón verde quedó trabado bajo la cuña de uno de los engranajes y su cuerpo se mantuvo en el aire, moviéndose como un péndulo cabeza abajo.

Su boca ardía más que nunca, intensas arcadas lo sacudían como si su campanilla estuviese inflamada o a punto de explotar y una presión nacía en su estomago llegando en forma de asfixia a su boca. La fuerza que se ejercía dentro de él llevó a romper su mandíbula y sus cachetes en forma de miles de astillas puntiagudas que cayeron al suelo. Y ésta vez de adentro suyo apreció un pico amarillo que chillando se abrió paso por el cuerpo- cascaron de este nuevo Akutagawa y agitando sus alas terminó por salir, escapando con vuelo agitado por la ventana abierta colocada al costado de la habitación.

Al día siguiente, al ver que el Prof. Ryunosuke Akutagawa no se presentaba a sus cursos diarios, la comisión directiva del establecimiento universitario, mandó a buscarlo.

A los pies de su cama vacía encontraron un destornillador cubierto de sangre y un reloj de bolsillo abierto, aún funcionando.

Poema - Separados

Separados

Cada

bando

en una

punta

diferente.

Mirándose

fijamente,

esperando

cualquier

mínimo

movimiento

para

correr

al otro

lado

y robarle

al vecino

su

soledad.

Spam Poetry

Algo en lo que ando trabajando intensamente. El Spam Poetry (O Poetica del Spam) es la utilización, reutilización o invención de spam (alias Basura Comercial del Junkmail) en pos de la creación de un hecho poetico artistico. Digamos, llevar al lenguaje tradicional, generacional y bochornoso, hacia nuevos horizontes. Del mismo modo que el artista plastico utiliza basura.

El Spam Poetry tiene dos formas bien marcadas. Por un lado los poemas cortos, que tocan mas los pequeños y constantes temas de vida diaria; y por otro los poemas largos, que estan planeados para ser leidos en voz alta y con tambores de fondo. Mas al estilo Beat Generation. Aca van algunos...


SPAM POETRY

SOMA

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Poema - Sexta Seis Sacra

Sexta – Seis - Sacra

I

Tal vez, todo lo que he perdido:
Mis bolitas, las medias,
los boletines, mis amores,
el frío, esta sangre,
el frasquito blanco de colirio,
continúen supurando cerca mío,
unidos firmemente al ancla
que arrastro desnudo por el
pasillo de mi casa / casa mundo /
mundo encierro/ casa
y que siento ahogar su sonido metal,
sobre mis firmes
piernas
presas.



II

Imagino que de algún modo, logro exudar
el oxido de hierro que se extiende
sobre mis ojos, solo para descubrir
atónito una ceguera nueva;

Una que me viste de amo,
que perfuma mi cuerpo con
Givenchi Pour Homme,
que me permite denigrarte
con una sonrisa sudada
y un sexo fláccido,
que mis pantalones
Tinmberland no logran endurecer.


III

Duelen las piernas de correr anclado.


IV

Soy, el primer Dios-Hibrido, columpiándome
entre la vida y lo inerte, entre el peso y el aire.

Mírenme brillar de emoción,
al ingerir Tromadol, Codeína,
Metadona, Clonazepam;
sabiendo que lo único que
nos ancla a nosotros, los dioses,
son los sueños de los muertos.


V

¿Habrán anclas en mis sueños de muerte?



VI - Final

Comienzo inefablemente
a hundirme bajo el peso de
mi ancla, y mientras observo un
cartel que me dice que compre el nuevo
Motorola 1600 de plasma liquido,
siento una boca
acariciarme
las manos / manos secas /
secos muros / manos
y sonrío.